Cómo puedo sentir tu mirada si no te veo,
como si algo me empujase, desde donde estás,
quizás tus pensamientos,
quizás en si una conexión medio mística entre vos y yo
como si me hablaras en un idioma que sólo tú comprendes,
sin mover los labios, y yo sólo sé que es conmigo
porque de algún modo distingo mi nombre.

"Yo no creo en la iglesia, pero creo en tu mirada"

Detalles

No seas tan egoísta,
mira un rato hacia otro lado
que yo también te quiero ver.

Y sabes que me espantas si me miras,
me sonrío por los nervios,
por el miedo de que nos vayamos a besar
en este encuentro tan casual y tan perfecto.

Es lindo saber cuan conectados andamos,
si bien nos ignoramos,
bien sabemos del otro
y de cuando rozan nuestras manos
al balancearse al caminar.

Y de cómo mínimamente la sostenemos en el roce
cuanto más podamos,
indiferentes por su puesto,
como si de la mera gravedad se tratase.

No tienes que decir nada,
mas no tengas miedo de hablar.

vos-o-nadie.

¡qué difícil!

— "¿por qué?"


porque tengo calor...
me quiero bañar pero no quiero..
estoy oyendo música y cantando..
tu estás muy romántica pero yo no...

me gusta que lo estés,
me gustaría que me digas muchas cosas que me hagan sentir bien..
cosas románticas, lindas., pero no decirlas yo...
no no no, no me sale nada...

tengo a una cabrona recostada en mi cama que solloza
me dice que no va a salir y la entiendo...

ya estamos creciendo...
 
ahora el daño es mayor... y las cicatrices son sólo heridas para siempre...

— "¿quién está en tu cama?"

una que te fumas sin saber.. queriendo sin querer...

— "¿y por qué solloza? ¿por qué no va a salir?"

porque ya estamos creciendo...

ahora el daño es mayor... y las cicatrices son sólo heridas para siempre...

— "para siempre."

"Por un beso de la flaca yo daría lo que fuera, por un beso de ella, aunque sólo uno fuera"


— "¿quién es tu flaca?"

vos o nadie.


22.09.11 16.42

A mis veintiún años.

A veces quisiera morir sin darme cuenta,
sin reparar tontamente en la noticia;

Ese descubrimiento suicida y absurdo, ¿de qué servirá?
Quizás sea el highway o el stairway en cierto modo,
la antesala del eterno instante que es morir.

Siento sin que me agrade en lo más mínimo
una carga terrible sobre mi sien,
es desespero por una paz insoportable,
como un silencio que te asfixia y te suprime.

El bis de la tortura se deviene en tiempo,
tiempo de que nada pase, de que nada pueda pasar,
al final no habrá perdón por ser el chivo expiatorio de mis propias desgracias
al final no habrá más que sólo el recuerdo de mí recordando mi niñez.