A veces quisiera morir sin darme cuenta,
sin reparar tontamente en la noticia;
Ese descubrimiento suicida y absurdo, ¿de qué servirá?
Quizás sea el highway o el stairway en cierto modo,
la antesala del eterno instante que es morir.
Siento sin que me agrade en lo más mínimo
una carga terrible sobre mi sien,
es desespero por una paz insoportable,
como un silencio que te asfixia y te suprime.
El bis de la tortura se deviene en tiempo,
tiempo de que nada pase, de que nada pueda pasar,
al final no habrá perdón por ser el chivo expiatorio de mis propias desgracias
al final no habrá más que sólo el recuerdo de mí recordando mi niñez.
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