Es extraño, uno ya no saborea igual, uno ve distinto, y todo lo que sentimos es nomás el matiz de algo más puro que sólo podemos recordar.
Se sabe ya lo que se es y lo que se puede dar, se sabe, incluso, lo que se espera, y nunca es más, nunca es tanto, nunca es suficiente.
Es triste, cómo quisiera uno poder, no echar atrás el tiempo, sino cambiar el curso de lo que va pasando, hacer que las cosas funcionen como deberían, según aquel cuento del mundo de Disney.
Ese incómodo momento en que, tarde, uno se da cuenta que habría valido la pena darlo todo por aquel amor, aquel único y verdadero amor que ahora está desmenuzado en el camino.
¿Quién no volvería nacer tan solo por agradar al ser amado?
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